viernes, 23 de septiembre de 2016

#PostOfensivo

#postofensivos #antiahorro
Sí, he currado en muchas cosas. Me dedico a escribir. Sí, tengo que currar de técnico de mantenimiento porque este país está lleno de idiotas como tú, repleto de artistas de mierda y de jugadores de fútbol en proyecto y de PROTOconcursantes de Gran Hermano que nunca llegarán a salir en la televisión. Sí, tu manera de ser lapida al resto de seres, pero no sufras. Eres basura. Seguro que escuchas emisoras de radio comerciales y te crees todos esos vídeos sensacionalistas. Sí, será mejor que ahorres, guarda dinero para tu lápida, quítale el marrón a tus hijos. No, actualmente no curro, solo escribo.




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#postofensivo #rabiacumulada
Soy un estorbo para sociedad, y si tú eres como yo, también lo eres. Déjate de excusas. Disfruta jodiendo el "feng shui" del mundo. No culpes a otros. Eres un tirado, un soñador, un fracasado. Eres feliz haciendo lo que haces, y mucho más feliz haciendo lo que NO HACES.
#aniquilaunpolíticodelprimermundo #quematuescaño



jueves, 22 de septiembre de 2016

DesconeXión entre frases



Niños, hombres y viejos, todos juntos, encadenados a una gigantesca roca de granito mientras bailan. Un oso encolerizado ha visto movimiento y acude a su encuentro. Existe un problema: un panal de rica miel se interpone entre el oso y el grupo de niños, hombres y viejos. Existe un segundo problema: una corriente de aire frío se lleva el buen olor y elimina el primer problema. Gracias a la corriente de aire otro oso llega antes a la miel. El más viejo del grupo, ante la inevitable escena futura, saca un enorme cuchillo y dice: “No nos matará un oso, lo haré yo”. Nuestro particular plantígrado no entiende nada. Las salpicaduras de sangre son terribles. El otro oso observa la escena mientras se pone ciego de miel. Una abeja baila en el aire, está llamando a más abejas. No muy lejos de allí, sobre una colina, hay dos mujeres, tres niñas y una anciana fumando en pipa. Los troncos de los millones de árboles que rodean la sanguinaria escena son enormes latas de cerveza —What?—. El oso encolerizado avanza con rabia hacia el reducido grupo de niños, hombres y viejos. La muerte hace horas extras. Solo queda el viejo del enorme cuchillo, el resto agoniza, se ahoga en sangre. La anciana que fuma en pipa señala la matanza y grita. El oso, segundos antes de llegar, se quita la cabeza y resulta ser un hombre. En ese momento no existe la paz para el viejo del enorme cuchillo. El hombre disfrazado de oso saca un cigarro y dice: “¿Tienes fuego? Llevo horas intentando fumar”. Un niño muerto se levanta, saca un mechero y sonríe. El viejo del cuchillo se corta las venas. El hombre disfrazado de oso se enciende el cigarro y da las gracias al niño muerto. Llegan millones de abejas al panal, todas bailando en el aire. El zumbido que emiten tiene un significado: “No dejaremos que el oso oportunista se ponga ciego de miel, ¡moriremos matando!”. La vieja de la pipa sigue gritando. Las mujeres y las niñas acarician a la vieja. Entonces, una mano descomunal emerge de entre las nubes portando una goma de borrar. Todo vuelve a empezar. Las oportunidades son infinitas. 




martes, 6 de septiembre de 2016

Vendido y muerto en vida





No escribo poesía últimamente,
y eso me mosquea.

Camino por el derretido
asfalto de la gran ciudad
y observo los nuevos
carritos que les han puesto
a los mendigos.

Aclaro: muchos vagabundos
siguen durmiendo en los
cajeros automáticos
(es fácil fabricar clasismo.)

No escribo poesía últimamente,
y nadie tiene la culpa.

Pienso en la falla y es tu
cara de falso payaso de feria
lo primero que me viene
a la maldita cabeza
(la verdad es la culpa,
y está de tu lado.)

Aclaro: iba a decir puta cabeza,
por eso lo meto aquí.

No escribo poesía últimamente
porque en realidad
prefiero tomar cerveza
y dejarme llevar por la oleada
de escritores basurópteros
que copan el mundo de las letras.

La ciudad me absorbe de tal forma
que solo me apetece
perder la cabeza
y desaparecer de una forma física
(quisiera ser un poema eterno,
dueño de un carrito para
poetas vagabundos
que dejaron de ser personas.)

Aclaro: me jode ocupar
el mismo espacio que tú.
Que respiremos el mismo aire
es un problema insoportable.
¿Qué hacer? Ya lo verás.

No escribo poesía desde hace
unos meses, ¿algún problema?
Mejor así,
ahora olvídate de mí y
piensa que lo de tus padres
sí que fue un error…


Dedicado a Lucas Albor y sus letras.